"O coração, se pudesse pensar, pararia.
Considero a vida uma estalagem onde tenho que me demorar até
que chegue a diligência do abismo. Não sei onde me levará,
porque não sei nada. Poderia considerar esta estalagem uma prisão,
porque estou compelido a aguardar nela; poderia considerá-la
um lugar de sociáveis, porque aqui me encontro com outros. Não
sou, porém, nem impaciente nem comum. Deixo ao que são
os que se fecham no quarto, deitados moles na cama onde esperam sem
sono; deixo ao que fazem os que conversam nas salas, de onde as músicas
e as vozes chegam cómodas até mim. Sento-me à porta
e embebo meus olhos e ouvidos nas cores e nos sons da paisagem, e canto
lento, para mim só, vagos cantos que componho enquanto espero.
Para todos nós descerá a noite e chegará a diligência.
Gozo a brisa que me dão e a alma que me deram para gozá-la,
e não interrogo mais nem procuro. Se o que deixar escrito no
livro dos viajantes puder, relido um dia por outros, entretê-los
também na passagem, será bem. Se não o lerem, nem
se entretiverem, será bem também".
"foi como um erro
um erro, que não será concertado
jamais, voltaremos"
"foi como um erro
um erro, que não será concertado
jamais, voltaremos"
Saudades de algumas pessoas, saudades de doiz mil e nove. Ou melhor, saudades de todo mundo.
